Le nez dans son verre, Thibault, écoute, une fois de plus, le boléro de Ravel. Cela fait plus de mille fois qu’il l’entend, il le connait par cœur ! Et alors ! Qu’est-ce que ça peut faire ! Un rapide regard sur son téléphone ; 25 appels en absence ! Ah oui ? Cela ne le dérange pas plus que ça. Pour le moment, il a d’autres chats à fouetter, il faut qu’il termine ses croquis. Il reprend son crayon. Mais sa main reste levée. Il est incapable de tracer même un simple trait. Son esprit est embrumé. Et l’alcool n’est pas le seul responsable. Finalement, il vide son verre d’une seule traite et le rempli à nouveau. « Je m’arrêterai quand elle sera vide ! » pense-t-il. Il regarde par la fenêtre. La nuit est tombée avec son lourd manteau d’ombres et d’angoisses. Pas une étoile pour l’éclairer. La lune se cache derrière de gros nuages noirs. Et pour compléter le tableau, le vent se lève et fait entendre sa colère. La tempête pointe le bout de son net. « Si la météo s’en mêle maintenant ! » se dit-il.

- C’n’est pas par ce temps que je vais pouvoir reprendre la route, se dit-il un rictus sur les lèvres.

L’horloge égrène le temps aussi vite que la bouteille se vide. Ivre d’alcool et de fatigue, Thibault finit par s’écrouler sur son bureau.

            Et les cauchemars de reprendre de plus belle !

Ils sont dans la voiture. Le temps est clair. La nuit étoilée illumine la route de mille feux. Yann dors à l’arrière. Gwenn somnole, laissant tomber sa tête sur la vitre. Thibault se sent bien. La soirée fut très agréable. Un peu arrosée certes, mais ce n’était pas la première fois.  Il connaissait la route par cœur. Il avait confiance en lui. Trop ! Il avait suffit de quelques secondes pour perdre le contrôle de son véhicule.  Et la voiture c’était enroulée autour du vieux chêne centenaire.

            A son réveil, Guillaume était là, en uniforme, le regard humide, le sourire crispé. Thibault avait essayé de prononcer un mot, en vain. Alors Guillaume s’était décidé.

- Tu as eu un accident en rentrant chez toi. Tu as perdu le contrôle de ta voiture. Je suis désolé, balbutia-t-il.

Se raclant la gorge, Guillaume cherchait ses mots. Des mots qui allaient faire mal, atrocement mal. Les yeux de Thibault le suppliaient de lui dire toute la vérité.

- Gwenn est morte sur le coup. Yann est dans le coma. Les médecins ne sont pas optimistes.

Ce fut le choc ! Une douleur horrible brulait la poitrine de Thibault. Il souffrait des paroles qu’il venait d’entendre. Gwenn ! Sa douce Gwenn ! Morte ! A jamais ! Et Yann ! Etat critique ! Comas !

         Durant deux longues semaines, Thibault ne quitta pas le chevet de son fils. Il vit les derniers souffles de sa petite vie s’enfuir, ne laissant sur le lit blanc, qu’un corps pâle, sans couleur. Il s’écroula sur son fils, et pleura, pleura, pleura ! La douleur était encore plus forte. A peine Gwenn mis en terre, qu’il devait regarder le petit cercueil blanc descendre dans ce trou noir, sinistre et froid.

         Depuis ce jour funeste, Thibault trainait chez lui comme un zombie, appelant de tout son être la visite de Lancou. Mais celui-ci restait sourd à ses appels. Après plusieurs mois, il  finit par reprendre le travail, mais rien n’était plus pareil. Il n’avait plus aucun goût à se qu’il faisait. Et retourner chez eux devenait un supplice de chaque instant. Il savait qu’il était responsable de la mort des deux êtres qu’il aimait le plus au monde. Et maintenant, il payait cher, très cher, son égoïsme. Petit à petit, ses amis s’étaient éloignés de lui. Seul Guillaume était toujours présent. Il essayait du mieux qu’il pouvait de l’aider à reprendre pied. Mais cela devenait presque mission impossible.

- Ecoute vieux, cela va faire plus d’un an que tout cela c’est passé. Il faut que tu parviennes à te pardonner. Il faut que tu reprennes le cours de ta vie. Il faut te secouer un peu. Gwenn et Yann n’aimeraient pas te voir comme ça.

Thibault fit tomber un vase brusquement et hurla :

- De quoi te mêles-tu ? Qui es-tu pour parler à leur place ? Dégage, laisse moi tranquille, je n’ai pas besoin de toi.

Il chassa Guillaume en le poussant violement vers la porte.

- Vas-t-en !

Guillaume sort.

- Arrête tes conneries ! Tu as assez payé ! Mais puisque tu le prends comme ça, je m’en vais. Si un jour tu décides de reprendre tes esprits, tu sais ou tu peux me trouver.

         Une branche frappe violement sur la vitre. Le vacarme du vers cassé réveil Thibault en sursaut. Il est en sueur, le regard vitreux. Un mal de crâne commence à taper dans sa tête. Il se masse les tempes.

- Je suis vraiment un con !

Il jette la bouteille dans la poubelle, et va se rafraichir le visage. En se regardant dans la glace, il découvre un visage rongé par la fatigue, la douleur et l’alcool. Une barbe hirsute couvre ses joues. Ses lèvres sont pâles. Ses yeux de bleus ont viré au gris vitreux.

- Oui, je suis vraiment un con ! Il est temps que j’arrête avec toutes ses conneries. Je dois agir et au plus vite !

         C’est d’un pas décidé qu’il sort de son bureau et prend sa voiture.